Freud und Leid, alles hat sei­ne Zeit.

Das Jahr ward alt. Hat dün­nes Haar.

Ist gar nicht sehr gesund.

Kennt sei­nen letz­ten Tag, das Jahr.

Kennt gar die letz­te Stund.

Ist viel gesche­hen. Ward viel versäumt.

Ruht bei­des unterm Schnee.

Weiß liegt die Welt, wie hingeträumt.

Und Weh­mut tut halt weh.

Noch wächst der Mond. Noch schmilzt er hin.

Nichts bleibt. Und nichts vergeht.

Ist alles Wahn. Hat alles Sinn.

Nützt nichts, dass man´s versteht.

Und wie­der stapft der Nikolaus

durch jeden Kindertraum.

Und wie­der blüht in jedem Haus

der gol­den grü­ne Baum.

Warst auch ein Kind. Hast selbst gefühlt,

wie hold Christ­bäu­me blühn.

Hast nun den Weih­nachts­mann gespielt

und glaubst nicht mehr an ihn.

Bald trifft das Jahr der zwölf­te Schlag.

Dann dröhnt das Erz und spricht.

„Das Jahr kennt sei­nen letz­ten Tag,

du kennst dei­nen nicht.“ 

(Erich Kästner)(4)